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| Foto Dave McKean |
Estas palabras rojas lamen tus ojos, mi sangre busca la cadencia de tus venas. Sin embargo casi he dejado de existir, de la que fui no queda más que este desgarro. Dentro de mí hay una torpe inquilina; mi esencia es un criadero de polillas y los recuerdos huyen para no ser engullidos.
¿Cómo decirte que tu voz aún me falta cada tarde, que la distancia a tu piel me resulta insoportable y la noche tiene tu nuca? Este mensaje absurdo no encontrará jamás la textura de tu cuerpo. Sobre el papel mis dedos gritan buscando tu temperatura.
Ahora un perro rabioso me devora las entrañas. El animal mastica esta hermosura negra, una belleza podrida que es ahora de nadie. Mientras se disuelve mi memoria, el vacío me besa con tu boca. Luego los insectos voraces podrán migrar hacia otros muertos.
¿Cómo decirte que tu voz aún me falta cada tarde, que la distancia a tu piel me resulta insoportable y la noche tiene tu nuca? Este mensaje absurdo no encontrará jamás la textura de tu cuerpo. Sobre el papel mis dedos gritan buscando tu temperatura.
Ahora un perro rabioso me devora las entrañas. El animal mastica esta hermosura negra, una belleza podrida que es ahora de nadie. Mientras se disuelve mi memoria, el vacío me besa con tu boca. Luego los insectos voraces podrán migrar hacia otros muertos.
31 comentarios:
Me gusta que hayas titulado así tu composición, me recuerda a A. Zapata. Me gusta la noción de temperatura en tu texto, me recuerda a La escala de los mapas de B. Gopegui. Me gusta visitarte, me recuerda que lo hacía hace ¿dos, tres siglos...?
Un beso.
MIGRACIÓN 8
busqué
el pañuelo, encontré tu boca, soplé mi nariz, salió un rascacielos, trepé una montaña, te hice el amor seis veces, una mariposa de sangre eyectó vidrio, sigo pensando en un muro con tu rostro,
y
de vuelta
el pañuelo
hasta
que nuestros dolores migren nuevamente al caos de las patatas fritas.
Hay una canción de los Caballeros de la Quema, llamada Jodido noviembre, que dice "... y mientras las gentes salen a morir sus vidas, yo mastico tu nombre y le tiro este corazón a los perros. Y después, te olvido".
Ultimamente te noto dolida.
Espero que estés bien, queridísima.
Ya sabes que este peatón (en contra probablemente de la opinión generalizada) tiende a pensar que todo lo que se escribe es ficción (no confundir ficción con "mentira" o "falta de sinceridad", por favor).
No obstante, si es que tu desgarro es biográfico además de literario, nada más te pido que arrojes a las fieras tus vísceras averiadas y empieces a sentir el cosquilleo de las nuevas que seguro empiezan a recomponerse en tu interior.
Sea como sea, tu dolor (genuino o apócrifo) compone estimulantes piezas. :)
Migración de todo, todo se aleja después de haberser servido de nosotros, al final somos la nutrición y el olvido.
Que duro pero que bueno.
Besos.
Sólo decirte que tus palabras me llenan de tristeza, el texto consigue su objetivo, deja huella y arrastra hacia su tono, a su temperatura.
Un abrazo muy fuerte.
me sorprende y no me sorprende ver cierta similitud en los comentarios.. vea musa, entré aqí para escribirle:
¿será qe no suelta ese dolor porqe le da tanto para escribir?
no estás muerta, musa, soltá esas polillas, lo único muerto es el puente con aqel qe te inspira desde el desgarro
tu esencia está a tiempo.. tu corazón conoce la belleza, dejalo qe te muestre
qe nada se mastiqe tu hermosura infinita..
el bigote te qeda muy bien
un abrazo y otro más profundo
hermosura negra. imposible describir el texto mejor. no sea salmona, migrando rio arriba, empeñada en el desastre. migre como pájaro, aprovechando las corrientes cálidas, para volver con el tiempo al nido confortable que un día fue.
Como opina el último peatón, espero que tan duro texto sea solo ficción (aunque sabemos que la ficción, después de todo, no existe)
De todos modos, es un gusto leerte.
Un beso,
Gabriel
Las imágenes que ponés siempre son igual de enigmáticas que tus escritos...como este de palabras rojas que nos tiñen la retina...mientras el espacio queda exangüe, haciendo eco en las esquinas...
Me quedo con tu frase:
"mi esencia es un criadero de polillas y los recuerdos huyen para no ser engullidos"...
Imaginé los recuerdos chocando obstinados contra una bombilla...
Ya soy adepta a tus entradas de ausencias cruentas...
Saludos...
Musaaaaaaa ahhhhhhh me sacudes de adentro hacia afuera , de afuera hacia adentro....
Lectora
desde Los Angeles
Sabes jugar con las palabras...
En sus tamaños...
En sus significados...
Me parece increíble...
¡Felicidades!
una migración siniestra como la vida misma.Una alucinante narración. Besos mil.
musa querida,
que la tristeza se espante con tanta palabra bien puesta...ahora ya! kabum!
Mussa, impactado con la fuerza de estas letras.
Dejo un abrazo.
MentesSueltas
Fuertes-fuertes son tus letras.
Serè una migrante.
Mis abrazos...
G
Tantos desgarros nos habitan...
mirá el lado bueno, probalemente el perro se coma alguna polilla
No sé si llegará este-tu mensaje...
Pero que es inmensamente intenso y apasionado, como pocos, el color rojo lo atraviesa de cabo a rabo...
Impresionante tu manera de andar por el bosque de las palabras.
sergi, qué gusto encontrarte por aquí. seguimos teniendo pendiente un encuentro de bloggers por madrid. abrazos
vul, los dolores siempre migran al caos... tienen mucha razón
arcángel, tengo las letras doloridas, me ha descubierto ;)
peatón, la literatura acaso pone de manifiesto qué queda de verdad entre tanta mentira. Esto es entraña pura...
toro, migración: los insectos se escapan con sus tripitas llenas de un nosotros que fuimos... veremos qué queda
letras, a veces me gustaría pedir disculpas por esa tristeza generada
nk, es el dolor el que no me suelta a mí! Bien podría escribir sobre otros temas... retribuyo tus dos abrazos (gracias ;) )
raúl, :) tienen razón...
gabriel, pero indefectiblemente la ficción habla siempre de lo que existe, lo que no es un detalle menor ;)
karen, imaginaste bien los recuerdos, quemándose con la luz... así vuelan, entorpecidos y ciegos
a todos,
un GRACIAS así de grandote.
Besos
musa
lectora, en esos temblores está el deseo, se esconde cuando lo lastiman... pero te juro que está ahí, resguardado y a punto de devorar la vida
escribidora, este juego es compartido. Yo propongo el tablero, vos movés las fichas (gracias)
marquinho de la Rosario surreal, siempre me halaga su presencia. Abrazos
valentrinity, acepto tu conjuro alegre de buena gana ;)
mentessueltas, brindo porque usted no haya olvidado a estas musas :)
clarice, vos sos sin duda una automigrante, voladora incansable y cálida ;)
alma, o nosotros nos hacemos un rincón en el desgarro universal, quién sabe...
chicosoquete, ojo que estos perros se alimentan a veces de hipopótamos!
nombre, gracias por tu compañía en este recorrido rojo
A todos,
besotes rojos y otros ya curados
musa
No es frecuente, en esta época de colorín, pintar de negro la hermosura. Tú lo dices por ahí: quizás la literatura sirva para poner de manifiesto qué queda de verdad, sea del color que sea, en medio de tanta mentira.
Espero que sigas bien.
Un muerto que SIENTE mucho, en este caso...
Detrás de este bello texto, veo la mano tejedora de una hábil inquilina de si misma.
Besos!
Natalie.
Esta parroquia es selecta. He visto otros blogs con muchos comentarios, pero de tipos con perfiles chapuceros. Muchos no son ni bloggers.
Como dice Sergi tu texto tiene noción de temperatura, es verdad y también noción de dolor? porque es doloroso olvidar?? sobre todo si los recuerdos son ondos y fuertes...Me gusta la frase "Dentro de mí hay una torpe inquilina; mi esencia es un criadero de polillas y los recuerdos huyen para no ser engullidos."
Genial como siempre es un placer leerte!!!! Besotes guapa!!!!
Hacía tiempo que no pasaba por aquí. Y duele. Quiero decir: este texto duele.
No está bien basar la felicidad en la dependencia de otro.
No está bien excluir a los otros de la felicidad.
Así es la vida, supongo.
Complicada. Contradictoria.
Besos.
Auch, catarsis.
Genial alusión al dolor (presente o no),esas polillas se encuentran por todos lados.
on the road, las emociones se mezclan y conviven, contradictorias
pulgacrof, será un muerto cuando no tenga memoria
nataliè, una tejedora atrapada en sus hilos ;)
cándido, ¿parroquia? No creo que sea un templo, es sólo una forma de compartir. Hay quien lo entiende y quien no.
gise, creo que siempre es más duro el recuerdo. Pero lo elijo
viajero, qué bueno saberte por aquí. Lo más parecido a la felicidad es compartir, simplemente y sin más
loca, es un registro de cierta transformación
A todos,
Abrazos, gracias por pasar.
musa
VUELVO SIN HUMILDAD,
CON MAYUSCULAS:
TE VEO MUY OCUPADA CON TUS RECUERDOS...
Y NUESTRO CAFÉ PARA CUANDO?
Buenísima condensación poética del profundo dolor que deja a su paso la ausencia de un amor.
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