Harta del rococó, del mareo de palabras,
del desgarro escondido, de la metáfora que miente,
de mi propia furia, de la intransigencia del olvido,
del grito, de las dudas, del no saber a quién ni dónde,
de la mirada cruel de mí misma, del silencio torpe,
del humo de papel que me escuece los ojos, de no verte.
Tan harta de todo
me desvelo en vos, con voz, maldita poesía.
Porque alguien tiene que explicar cómo duele.
7 comentarios:
desgarradoramente hermosa, un gran grito, un gran no quiero más.....que necesario a veces
cariños
La rabia es a veces descanso y desahogo y a veces, tambien poesia y reflejo como tu texto. Te saludo y agradezco.
ufff primero leo tus letras de la lluvia y después esto, estoy entonces para buscar una almohada y olvidarme de todo.
A veces quisiera tener amnesia.
Llegadoras tus letras.
Abrazos..
marcia, es un grito susurrado... es verdad
Azul caleidoscopio, qué bueno que es un reflejo, pienso que la rabia "sana" es la que moviliza
Clarice baricco, no te olvides del sueño libre sobre la almohada, siempre
Gracias por vuestra lectura
seguí la historia de mi cine de pueblo y sus fantasmas en mi página...pásate que hay café y galletas ah y abrazos
Si tras escribir lo escrito, sales volando... , al ver una nubecita cargada de lluvia a punto de mojar mis sueños, dejate bajar, que te espero, poesía, Muzarela.
El azar venturoso, en este caso, me trajo de su mano hasta tu espacio magnífico que voy recorriendo con gusto. Y debajo de la flor del mal dejo estas palabras contra el dolor de la poesía. Inútiles, como la poesía o la vida misma.
Saludos...
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