Una fuerza se apodera de tus manos. Señales de humo o símbolos, secreto crujido de bichos.
Se amontonan
en una manifestación de sentidos.
Es el tiempo de salir del agujero.
Procesan como hormigas una tras otra,
desobedientes, apasionadas, tenebrosas,
arrasan con cualquier intento de obstáculo.
Son un ejército ciego que busca sentido.
Mueren algunas, resucitan otras.
Las entrañas les marcan el camino.
Por obstinadas, dejan huellas dolorosas.
Creen en el milagro de su fragilidad.
Palpitan, muerden, arden, quiebran
antes de llegar al sino.
15 comentarios:
Ayer leí una entevista al poeta Antonio Gamoneda, y lo que dices me recuerda algo que dice de las palabras y la poesía, lo busco, te lo transmito:
"El poeta a veces ni él mismo sabe qué es lo que pregunta. Son sus propias palabras, ya escritas, le hacen consciente su pensamiento poético. (...) la poesía es una interiorización y una autorreferencia. Pregunta a sí mismo y la hoja en blanco (el blog, diría también yo) es parte del poeta. (...) La poesía genera conocimento. Ese conocimiento son las respuestas".
Me ha encantado e impresionado este poema, Musa rella; ?esas senhales de humo, ese secreto crujido de bichos seran las palabras? las que son fragiles y buscan sentido, las que se tranforman antes de cumplir su destino? Asi lo entendi yo, y me lo llevo a mi antologia personal, te felicito. Un beso.
Nina, qué cita textual tan precisa! Yo también creo que la poesía es un mecanismo que genera preguntas, es muy cierto.
azul caleidoscopio, sí, son las palabras las hormiguitas que mariposean por el cuerpo.
Me da mucho gusto participar de tu antología personal.
GRACIAS a las 2 por la lectura.
Un beso.
Ay bichos y más bichos, las palabras, y se te meten y la boca y... muchas gracias, abrazos.
cómo cerrar el cuerpo a las palabras?
ihb, bichos que crujen al menor intento de descifrarlos...
gonzalo, da gusto tener como lector a un cultivador del amor cortés del siglo XV, impresionante
Gracias por la visita, son bienvenidos
dejo caer una frase que publique en el blog,"lo que se ha dicho existe, lo que se supone pero no se ha oido, podemos imaginar que no ha existido"
ay, las palabras...dichas o no, escritas o en voz alta, pensadas o expresadas...la de cosas por decir que no decimos, la de cosas que callamos a veces...
buen post:)
besos!
uf¡¡¡cuando leo cosas así quedo con la sensación de haber tocado la belleza, y eso mi querida musa rella lo hacen las palabras
muchas gracias hermoso
cariños
A veces es necesario ser palabra sin hablar.
Ya las palabras las traes adentro.
Potente tu texto.
Abrazos soleados...
Ka, imaginate hacer libros de relatos con las cosas que se callan... sería increible, no?
marcia, las palabras son mágicas, es cierto, nos ayudan a tocar con dedos invisibles
clarice baricco, me encanta la idea de las palabras mudas que nos cuentan cosas dentro
Les agradezco mucho la visita y los comentarios.Un beso
Ayer no te pude comentar lo encantadoras que me parecieron estas letras. Y es que no me lo permitía la web. No admite mis comentarios, ¿censura previa? Pero si yo no digo palabrotas.
Bueno, bromas aparte, que está muy chulo. Me gustó mucho la fotografía de la entrada anterior, la del peluche. No te lo comenté. Tienes un gusto exquisito para elegir fotografías y dibujos, muy acertado.
Siempre es tiempo de salir, salir y contemplar el milagro de la gran obstinación que es sentirnos vivos y anhelantes de libertad...la misma presencia de la otredad en nuestras vidas, la sed de otros, la sed de lo otro...
Muchas bendiciones
cándido, me alegro mucho de que te gusten las imágenes, me parecen muy narrativas y por eso las elijo. Gracias por la perseverancia a la hora de dejar comentarios ¡que no puedan con vos!
elú, me parece muy interesante lo que planteás sobre el milagro del otro, la sed que nos lleva a aprehender la vida y asumir esa espécie de soledad compartida en la que estamos inmersos. Estoy muy de acuerdo.
Un gusto tenerlos de vista
besos
Letras potentes, directas al mentón... me gusta el estilo. El misterio de la generaciòn de la palabra y la creatividad.
Dejo un abrazo.
MentesSueltas
mentessueltas, como escribía hace mucho Federico García Lorca "Sólo el misterio nos hace vivir, sólo el misterio"
Un gusto tenerte por aquí. Gracias por tu comentario, bienvenido.
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