El abuelo me contaba cuentos. Sus ojos pequeños hablaban de los juegos en el patio de la escuela, de sus amigos del barrio, de la guerra. Yo estaba a merced de su voz. Me acunaba su nostalgia de emigrado, cada una de las óperas que silbaba al dar su vueltita por las tardes.
Era música también el ruido de sus zapatos gastando el pavimento y los envoltorios de caramelos que crujían en su bolsillo.
Fuimos amigos. A veces nos peleábamos. Otras jugábamos a las escondidas, pero yo sabía que él siempre estaba allí, al acecho de mi soledad, aunque se ocultara.
Hasta que una tarde se diluyó. Y poco a poco conseguí oir acordes donde otros escuchaban zumbidos.
22 comentarios:
Los abuelos, pasan de ser padres autoritarios a seres entrañables incapaces de decir no.
Los abuelos, seres "portarecuerdos" que nos aman casi sin saber de lo que llegaremos a ser.
Entiendo eso de escuchar acordes donde otros oyen zumbidos. Yo le escribí a mi abuela, luego de su muerte:
"... a veces encuentro una flor en un pantano
o señales en el humo,
y esas veces te descubro en mi...".
Así que ya ves, te comprendo.
Me traes acordes de mi abuelo.
Un saludo
La calidez de los abuelos, hermosas tus letras...
MentesSueltas
Hola Musa! gracias por tu visita a mi casa, ahora estoy conociendo la tuya. Hermoso el homenaje a tu abuelo, no creo que sean como dicen que pasas de autoritarios padres -especie en extincion por suerte- a entrañables. solo que con los nietos no tienen que encargarse de formarlos, sino de disfrutarlos.
los abuelos son seres mágicos que se convierten en ninos con experiencia , se transforman en mariposas y estrellas y lo mejor de todo es que nunca se nos mueren. un beso
oir acordes donde solo hay zumbidos algo muy dificil mas nunca imposible lindo blog este te invito a visitar mi lugar suerte en todo nos vemos o nos leemos....
Un hermoso recuerdo. Por las músicas que no cesan.
Envejecer es como escalar una gran montaña. Mientras se sube las fuerzas disminuyen, pero la mirada es más libre, la vista más amplia y serena. Los abuelos son los ángeles de los nietos. Guardo un recuerdo muy especial de los míos. Besitos, Musa. ;)
las telepáticas, es cierto, existen muchas vivencias similares.
Bienvenidas
Petrusdom, "portarecuerdos": me gusta esa imagen. Y también son generadores de recuerdos.
arcángel, gracias por compartir estas palabras a tu abuela (preciosas)
Tenemos mucho de ellos escrito en la piel y el recuerdo.
palimp, bienvenido, me complace reavivar esas imágenes
mentessueltas, gracias por leer. Si hay calidez en el recuerdo, un sentido habita en nosotros
lady zurikat, antes que nada bienvenida. Disfrutar siempre es una palabra difícil y mágica
ontokita, nunca se nos mueren... es así, están, se las arreglan para acompañarnos siempre :)
kaustral, bienvenido. Estamos en contacto, lo que he visto de tu blog me ha gustado mucho, gracias por pasar
ól, por esas músicas imprescindibles, choco mi copa de palabras...
sirena, es realista la imagen de la montaña. Me encanta. Despertar los recuerdos para que no remolonéen, invitarlos a compartir la vida
A todos,
les agradezco este compartir desde el respeto.
Es curioso que aunque en la imagen apareciera un pequeño ataúd tirado por una cuerda hacia arriba, todo el mundo rescatara la vida. Esta imagen me ha rememorado lo que para mí pueden enseñar alguno viejos: morir con alegría. Esto tan difícil sólo se consigue tal vez transmitiéndote (en el café con leche, como diría Joan Manuel Serrat) que la vida vale la pena de ser vivida y disfrutada.
Y antes de que la cuerda suba hacia la nada en la recta final, cerrar los ojos unos segundos apenas y sentir que fue lo mejor que pudo ser el paso por la materia
Les dejo un abrazo
La muerte es un juego entre el abuelo y la niña. Un ascensor improvisado en un pequeño ataúd y la misma soga con la que el anciano conduce los bueyes al establo cuando acaba la jornada. Él lo sabe, sabe que un día no estará, que sólo quedará el vibrar de su voz en la memoria de su nieta, el sabor a cuentos que arroban, que despiertan, que acompañan; ella también lo sabe, aunque le piensa eterno, como sus historias. No es el momento de pensar en la muerte, sino de jugar con ella. Por eso, piensa la niña antes de que la asciendan dentro de su caja de madera, todas las historias tienen un final, aunque las sienta continuar aquí, dentrito de mí, incluso cuando duermo, incluso cuando él no está, cuando él no esté.
Mi mamá era la hija regalona de mi abuelo...
Lamentablemente murió antes de que él supiera de mi existencia....
Pero todos dicen que somos re parecidos... incluyendo la curiosidad de que yo no suelo abrir los panes para echarle mantequilla, paté y esas cosas... si no que les hechos encima...
IGUAL COMO LO HACÍA EL!!!!!
Mi mamá siempre se ríe...
Y así caleta de curiosidades mas.... xD
Digno de Ripley.... :P
Que estes bemmmmm!!!!!
los abuelos te recrean un mundo utopico, maravilloso, nunca escuche a mi abuelo contarme desgracias, siempre me conto experiencias... mas sobre mujeres siempre buenas, jamas me ha contado cuando perdio en el amor ni mucho menos....solo se recrea como un don juan..jejejej
hola, te convido a leer mis poesias (historias cortitas)...
Mi abuelo solía pasar por casa todos los días. Tenía las llaves. Entraba, veía que todo estaba bien. Y se iba.
aaahh, sip... el sonido que solo se escucha con la ausencia de algunas personas... qué paradoja. Uno de los sonidos que tiene sentido escuchar porque el otro ya no está.
dedalus, el juego de la muerte es un ensayo de impulso vital en sí mismo, aparente contradicción que nos lanza a habitar el mundo propio.
Gracias por este mini cuento, un lujo.
hanzinho,lo que contás es una maravilla. Me quedo con ganas de saber más coincidencias...
g-russo, es la imagen que él necesita que trascienda, cómo le hubiese gustado ser recordado por vos, no?
olvido, se agradece
lunita, esos sonidos se adueñan de nosotros, de nuestra emocionalidad. Rememoran por sí mismos edades, climas, ánimos. Transportan, recuperan. Esa mirada que te cuida, sigue estando.
Gracias por compartir a sus abuelos
(besos)
hemos entrado de casualidad y nos hemos quedado un buen rato, saludos desde Reus - Catalunya
Estimada Musa
gracias por el paseo y la referencia a la "colección de miradas y sonrisas" de Alfonso Reyes, comentadas por Victoria Ocampo. Y a propósito de abuelos me acuerdo de la visita de Rabindranath Tagore a Argentina. Estuvo en casa de Victoria Ocampo. Es para mi el prototipo del abuelo. habrá sido joven alguna vez. tal vez fue el abuelo de sí mismo.
Eduardo García Aguilar
www.egarciaguilar.blogspot.com
Linda forma de honrarlo a través de tus letras. Sigue.
Abrazos
té la má maria, vuestra página tiene imágenes muy interesantes. Muchas gracias por la visita. Bienvenid@s.
eduardo, un gusto tenerte por aquí. Me ha encantado lo de ser abuelo de sí mismo, muchas veces me siento mi propia hija :)
Un saludo
clarice, revivir recuerdos cura
Gracias por pasar.
Agradezco sus visitas
Un abrazo!
qué impresionante foto.
Publicar un comentario